Алекс долго одевался, выбирал одеколон, Шарф то снимет, то наденет, причесался, вышел вон. Шёл по улице неспешно, напустив суровый вид. Шёл он с тайною надеждой - вдруг девчонка прибежит? И сбылася падавана та наивная мечта - Набежали вдруг девчонки -та, вон эта, и вон та! Обступили падавана, всё щебечут, теребят, И в таверну зазывают, и игриво так манЯт... Подошёл к дверям таверны Алекс-юный падаван, Смело он за ручку взялся, а другой рукой в карман. А в кармане только Чуча. Нет, ещё там два шиша. Чуча с шИшами, короче, и реально - ни гроша!
В виртуальной он таверне напивается теперь. Там хоть с чучей, хоть с чебучей - Всем всегда открыта дверь!
Возможно есть такие люди и я наверное не буду исключением.. )) но есть одно НО - я лишь психолух-любитель
Kary написал(а):
В психологи идут те кто не знает,куда податься.... А вот в психиатры- те кто с кукушкой
"С кем поведешься ,от того и наберёшься " .Народная мудрость .Чо то я чую чувство неловкости ,флудя тут.Оставляю это пространство для тем соответствующих
А правда ,что в психологи идут те у кого кукушка не в порядке и они таким образом,стремятся разобраться в себе ?
Истинная правда. И в психологи и в психиатры идут люди, которые в первую очередь хотят помочь себе или своим близким. Но не всегда так все страшно. А вообще, у всех есть те или иные расстройства. 🤓🙂
Вот размышляю над твоими опусами и думаю.. вообще-то сам виноват - сам спросил первый и тихо сваливаешь.
Но ничего ) Замутю тут немного психованный стих от Ильи Черта
Диаблеро
Мир замкнут, ограничен И коль в каком то месте Вдруг что-то исчезает – Проявится в другом Уйти отсюда некуда И выйти нет откуда Всё, что воспринимается – Порождено умом
Так пустота играется В бесчисленное множество Сменяет сотни масок Актёр, что без лица И лишь малюсенький обман Не позволяет слиться Всему Едино-Целому Статично навсегда
Иллюзия сия Проста до смехотворности У каждого под носом Та мудрость возлежит Название ей – Время Что пропасть проложило Меж миром всем и тем Кто "я" своё твердит
Смерть – та гарантия, что ты Не будешь вечно пленным Что всяка капля в свое время Канет в океан И снова будешь выбирать Куда дождём пролиться Когда родиться, кем же стать Своей любовью пьян
Свободный диаблеро "Маг – перевёртышь" вечный Любви волшебный оборотень Зеркальный василиск Ты был всегда свободен ТЫ был всегда причиною Того, что вкруг тебя живёт И ты же был тот риск
Что иногда себя Ты сам же забываешь И адом мир становится В котором ты живёшь В обмане засыпая Твой дух теряет память О том, что ты - и есть тот Свет Которого ты ждёшь
Яёи Кусама – 88-летняя художница, страдающая психическими расстройствами, продаёт картины за миллионы долларов
Ого, смело и ярко. Вдохновляюще.
Японская художница Яёи Кусама (Yayoi Kusama) родилась в 1929 году в городе Мацумото. Мать применяла к ней физическое насилие, что сказалось на психике Яёи. Галлюцинации, навязчивые и суицидальные мысли появились у неё с детства. По совету психиатра Кусама занялась рисованием.
Для Японии это проблема - суицидальные настроения. Она верно выбрала свой путь и не ошиблась, вот что значит творчество, многие художники творили в состоянии депрессии и это им помогало. А я забросила рисование
Хобби есть с творчеством,но не рисование . Я привел пример этой японки ,как то ,что у нее приоткрыта функция Сверхсознания ,и она видит Тонкоматериальную живность Обычно,они имеют форму шаров .Но если их попросить ,то могут предстать в любом удобном образе для человека :монаха -старца , девы, иди чучундры какой+нить
Нет стихов. Зато есть цитаты из уникальной книги "Маленький принц" :
· Зорко одно лишь сердце. Самого главного глазами не увидишь.
· Когда даешь себя приручить, потом случается и плакать.
· Ты навсегда в ответе за всех, кого приручил.
· Себя судить куда труднее, чем других. Если ты сумеешь правильно судить себя, значит, ты поистине мудр.
· Взрослые очень любят цифры. Когда рассказываешь им, что у тебя появился новый друг, они никогда не спросят о самом главном. Никогда они не скажут: «А какой у него голос? В какие игры он любит играть? Ловит ли он бабочек?» Они спрашивают: «Сколько ему лет? Сколько у него братьев? Сколько он весит? Сколько зарабатывает его отец?» И после этого воображают, что узнали человека.
· Встал поутру, умылся, привел себя в порядок — и сразу же приведи в порядок свою планету.
· Слова только мешают понимать друг друга.
· У людей уже не хватает времени, чтобы что-либо узнавать. Они покупают вещи готовыми в магазинах. Но ведь нет таких магазинов, где торговали бы друзьями, и поэтому люди больше не имеют друзей.
· Знаешь, отчего хороша пустыня? Где-то в ней скрываются родники...
· Ты живешь в своих поступках, а не в теле. Ты — это твои действия, и нет другого тебя.
· Глаза слепы. Искать надо сердцем.
· Хотел бы я знать, зачем звезды светятся. Наверно, затем, чтобы рано или поздно каждый мог вновь отыскать свою.
ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком в пятницу народу всегда битком и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком у нее в руке босоножка со сломанным каблуком он хохочет так, что едва не давится кадыком
черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье, как старухи передают ему миски с фруктами для нее и какое таксисты бессовестное жулье и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье, деревянное от крахмала как немного им нужно, счастье мое как мало расскажи мне о том, как постигший важное – одинок как у загорелых улыбки белые, как чеснок, и про то, как первая сигарета сбивает с ног, если ее выкурить натощак говори со мной о простых вещах как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве, как в заиндевевшем стекле автобуса, протереть его рукавом, говоря о мертвом как о живом как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки как они подпевают радио, стоя в пробке как несут хоронить кота в обувной коробке как холодную куклу, в тряпке как на юге у них звонит, а они не снимают трубки, чтобы не говорить, тяжело дыша, мама, все в порядке; как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами слишком чудесные и простые, чтоб оказаться нами расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать и читает терезу батисту, уставшую воевать и закатывает глаза, чтоб не зареветь и как люди любят себя по-всякому убивать, чтобы не мертветь расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше, чтобы нравиться билетёрше, вахтёрше, папиной секретарше, но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням, он снимает их, становясь почти семнадцатилетним расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая как одна смс делается эпиграфом долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими почему мы всегда чудовищно переигрываем, когда нужно казаться всем остальным счастливыми, разлюбившими почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале почему с нами говорят на любые темы, кроме самых насущных тем почему никакая боль все равно не оправдывается тем, как мы точно о ней когда-нибудь написали расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы все эти актрисы метрессы праздные мудотрясы жаловаться на стрессы, решать вопросы, наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху расскажи мне как на духу почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса почему мы куски бессонного злого мяса или лучше о тех, у мыса вот они сидят у самого моря в обнимку, ладони у них в песке, и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас даже пахнут они – гвоздика или анис – совершенно не нами значительно лучше нас
Хочется легкого, светлого, нежного, Раннего, хрупкого и пустопорожнего, И безрассудного, и безмятежного, Напрочь забытого и невозможного. Хочется рухнуть в траву непомятую, В небо уставить глаза завидущие И окунуться в цветочные запахи И без конца обожать все живущее. Хочется милой наивной мелодии, Воздух глотать, словно ягоды спелые, Чтоб сумасбродно душа колобродила И чтобы сердце неслось ошалелое. Хочется встретиться с тем, что утрачено, Хоть на мгновенье упасть в это дальнее. Только за все, что промчалось, заплачено, И остается расплата прощальная.
Хочется легкого, светлого, нежного, Раннего, хрупкого и пустопорожнего, И безрассудного, и безмятежного, Напрочь забытого и невозможного. Хочется рухнуть в траву непомятую, В небо уставить глаза завидущие И окунуться в цветочные запахи И без конца обожать все живущее. Хочется милой наивной мелодии, Воздух глотать, словно ягоды спелые, Чтоб сумасбродно душа колобродила И чтобы сердце неслось ошалелое. Хочется встретиться с тем, что утрачено, Хоть на мгновенье упасть в это дальнее. Только за все, что промчалось, заплачено, И остается расплата прощальная.
Эльдар Рязанов
Вот эти стихи сюда у меня попросились.
Борис Пастернак - стихи
Никого не будет в доме, Кроме сумерек. Один Зимний день в сквозном проеме Не задернутых гардин.
Только белых мокрых комьев Быстрый промельк моховой, Только крыши, снег, и, кроме Крыш и снега, никого.
И опять зачертит иней, И опять завертит мной Прошлогоднее унынье И дела зимы иной.
И опять кольнут доныне Не отпущенной виной, И окно по крестовине Сдавит голод дровяной.
Но нежданно по портьере Пробежит сомненья дрожь,- Тишину шагами меря. Ты, как будущность, войдешь.
Ты появишься из двери В чем-то белом, без причуд, В чем-то, впрямь из тех материй, Из которых хлопья шьют.
